Recordando a Mario Benedetti

Friday, December 16, 2005

Federico García Lorca

Huida de Nueva York

Pequeño vals vienes

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.


...oooOOOooo...



Introducción a la muerte

Paisaje con dos tumbas y un perro asirio

Amigo,
levántate para que oigas aullar
al perro asirio.
Las tres ninfas del cáncer han estado bailando,
hijo mío.
Trajeron unas montañas de lacre rojo
y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido.
El caballo tenía un ojo en el cuello
y la luna estaba en un cielo tan frío
que tuvo que desgarrarse su monte de Venus
y ahogar en sangre y ceniza los cementerios antiguos.

Amigo,
despierta, que los montes todavía no respiran
y las hierbas de mí corazón están en otro sitio.
No importa que estés lleno de agua de mar.
Yo amé mucho tiempo a un niño
que tenía una plumilla en la lengua
y vivimos cien años dentro de un cuchillo.
Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.
El aullido
es una larga lengua morada que deja
hormigas de espanto y licor de lirios.
Ya vienen hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!
Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.

¡Amigo!
Levántate para que oigas aullar
al perro asirio.


...oooOOOooo...


FEDERICO GARCIA LORCA.

Fuente: http://www.fut.es/~picl/libros/glorca/gl002600.htm#41

Tuesday, December 13, 2005

EL MURO DE LA RESISTENCIA

Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de colores. Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las derrotas. “Un poco de gracia y otra cosita”. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el “Muro de la Resistencia”. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras. Desde lejos y desde cerca. Y todo es “no dinero”.

Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones. Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y ceja la “intención de baile”; y de que “TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA”. Dicen que están exaltadas las esperas y las esperanzas.

Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del mañana... Ya hay pruebas irrefutables.

Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo izquierdo de sus corazones. “Pintem Junts” como quien quiere la cosa distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa. Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.

Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito, pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas bien frescos y promisorios. Total que va y viene este “Mur”. Anda y anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena mal. “Una negra va el pa popa y va en la proa un español”... Este “Mur” parece que pinta bien. “Pintem Junts”, pues, el 17 de diciembre.

VER INDICE DEL PINTEMhttp://www.barriodelcarmen.net/pintem

los textos del MURO

http://www.barriodelcarmen.net/laopinion/nota.php?p=37&c=1

TEXTO FERNANDO BUEN ABADhttp://www.barriodelcarmen.net/laopinion/nota.php?p=356&c=1

Thursday, December 08, 2005

Memoria póstuma de un rayo.

Memoria póstuma de un rayo

Camina amada cerrada la escritura,
haciéndole relámpagos en los ojos
deshollina las pupilas urbanas,
con labios espantapájaros
enjuagua en sus córneas
el vértice de la palabra que no soporta
amarras o mazmorras intergalácticas.
Mírala volar, ave de cristal y tinta
sobre los lóbulos de la noche,
hacer pedazos las tristes máscaras
de los testaferros del silencio.
Vuela, imagen indestructible ante la desgracia,
sube...
avanza en los corceles de la sangre
tal águila ardiente sobre la ceniza,
engulléndose los insomnios
penetrados por los precios. Mírala, inefable
trazar barriga de grafittis por los sueños,
manchar los lienzos de Picasso
con tierra cordillera asesinada.
Se desplaza, se desplaza
con los llantos humanos a la luz
que acuchilla los desiertos.
Surgen tus gritos y mis gritos
de los dominios imprevistos del ocaso.

Se desplaza... Vuela y grita.

Daniel Montoly
© 2002

Monday, December 05, 2005

PASADIZO A SER OTRO.

PASADIZO A SER OTRO.

“Estas y otras cosas
demuestran que la vida
gira sobre un eje podrido”
-Charles Bukowsky-

Al viejo Charles


Ya sabía yo que los hombres modernos
observan la pelvis y las nalgas,
dejando correr la espuma de cerveza
por sus barbas sin remojo.
Yo me uní más tarde a la orgía de sus naipes
como un marica embustero
que presume de ser virgen
mientras a diario se masturba los ojos,
mirando zonas erógenas en los lavabos de los bares.
Es que no quise ser más,
¿para qué?, si nací muerto
con dos mil años en los hombros.
Me basta lo que soy:
la llaga apócrifa donde una vez habitó un hombre
que nunca tuvo por meta enamorar a la muerte
con buenos ojos.
En las olas de mi infancia
olvidé los juguetes, las patadas y los golpes,
ahora soy libre como una oruga,
hago acampar a cielo ebrio mis ojos,
observando a las algas y a los peces
cruzar a velocidad el horizonte.
Ya sabía yo que cada hombre
lleva las medallas de la podredumbre en su cabeza,
colgadas como difuntos relojes,
y en su boca va el sabor amargo de sus heces
con la vida girando sobre los ejes del culo.

Daniel Montoly © 2002


CONSEJO PARA UN POETA LERDO.


Los seres humanos por tedio
o por olvido del inodoro,
hemos caído en la autarquía del ano.
Ante cualquier escena hipócrita
sucede la ambrosia, el idilio
de los déspotas consumidores de elogios,
que se sacuden la depresión
lamiéndole el culo a los descarados.
Esa nueva casta de insectos
se va prodigando medallas bucales,
condecorándose en actos de masas ciegas,
para hacer más tarde
bolitas de mierda sobre la página
a las que llaman poemas trascendentales.
Cuídate de ellos joven peregrino
porque una vez toquen tus testículos
tu esfínter vendrá a ser suyo,
y su saliva elitista será un hongo patológico
para la lucidez de tu excremento.

Daniel Montoly © 2002

Sunday, December 04, 2005

POEMA

Tal vez nada
pueda compararse
a hacer el amor
en un lecho
de salsa de tomate,
si no es hacerlo en uno
de trozos menudos
de carne de res
recién sacrificada.



Adolfo Emilio Westphalen(Perú)

Estás bebiendo?

Estás bebiendo?


acabado, apoyado,
con el viejo cuaderno amarillo
nuevamente
escribo en la cama
como lo he hecho el último año.
veré al doctor,
el lunes.
"sí, doctor, debilidad en las piernas, vértigo,
dolores de cabeza
y la espalda
me duele."
"estás bebiendo?" preguntará.
"¿estás haciendo tus ejercicios?
¿tomas tus vitaminas?"
creo que estoy enfermo de vivir
fluctuando entre
los mismos estancados
factores.
hasta veo a los caballos corriendo
por la pista
y carece de significado.
saldré pronto después de comprar los boletos
para las carreras que quedan.
"¿saliendo?"
pregunta el empleado del motel.
"sí, estoy aburrido,"
le respondo.
"si le parece que se aburre afuera,"
me dice, "debería
estar aquí."
así que acá estoy
recostado en las almohadas
nuevamente
sólo un tipo viejo
un viejo escritor
con un cuaderno amarillo.
algo está caminando
por el suelo
hacia mí.
oh, es mi gato
esta vez.

Charles Bukowski

Trad. al español por Juan Daniel Perrotta

Los soles canoros:

Los soles canoros:

Las desapariciones inexplicables
los accidentes imprevisibles
los infortunios quizás excesivos
las catástrofes de todo orden
los cataclismos que ahogan y carbonizan
el suicidio considerado crimen
los degenerados intratables
los que se enrollan en la cabeza un delantal de herrero
los ingenuos de primera magnitud
los que colocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo
los cerebros incultos
los sesos de cuero
los que invernan en el hospital y conservan la embriaguez de
las ropas desgarradas
la malva de las prisiones
la ortiga de las prisiones
la higuera nodriza de ruinas
los silenciosos incurables
los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
los poetas excavadores
los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
los magos de la espiga
imperan temperatura benigna alrededor de los sudorosos embalsamadores del trabajo.


Poemas René Char.

J. Kalvellido, un artista de vanguardia


Kalvellido en 10 líneas

14 años dibujandooo…
Mil y piko de komixs…
4 libros de poesia… 15 fanzines autoeditados…
Millones kolaboraciones en mil y un fanzin…
Kurso de komix (komo maestro, klaro… no te jode…) pagao por el ayuntamientoo…
50 portadas de Cds… y otras tantas de maketas…
Decenas de dibujos en kamisetas… sin kontar las piratas…
Padre de un hijo de 6 años… y de otr* ke viene de kamino…
Empleado del mes en el BurgerKing de Trebujena en 1945…
Nº1 en el kobro de la komunidad en 1964… (presidente de ésta 14 años konsekutivos)…
Litrona de oro en 1875…

Y kieres ke lo resumaaa en 10 Líneas??…
Diez líneas?? Es eso mi puta vidaaa??…
Snif!!..Destrozao m´as deja´o ..Ke lo sepas…
PORKÉ TAANTOO ODIOOO??…

http://kalvellido.blogsome.com/