Federico García Lorca

Huida de Nueva York

Pequeño vals vienes

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.


...oooOOOooo...



Introducción a la muerte

Paisaje con dos tumbas y un perro asirio

Amigo,
levántate para que oigas aullar
al perro asirio.
Las tres ninfas del cáncer han estado bailando,
hijo mío.
Trajeron unas montañas de lacre rojo
y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido.
El caballo tenía un ojo en el cuello
y la luna estaba en un cielo tan frío
que tuvo que desgarrarse su monte de Venus
y ahogar en sangre y ceniza los cementerios antiguos.

Amigo,
despierta, que los montes todavía no respiran
y las hierbas de mí corazón están en otro sitio.
No importa que estés lleno de agua de mar.
Yo amé mucho tiempo a un niño
que tenía una plumilla en la lengua
y vivimos cien años dentro de un cuchillo.
Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.
El aullido
es una larga lengua morada que deja
hormigas de espanto y licor de lirios.
Ya vienen hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!
Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.

¡Amigo!
Levántate para que oigas aullar
al perro asirio.


...oooOOOooo...


FEDERICO GARCIA LORCA.

Fuente: http://www.fut.es/~picl/libros/glorca/gl002600.htm#41

EL MURO DE LA RESISTENCIA

Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de colores. Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las derrotas. “Un poco de gracia y otra cosita”. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el “Muro de la Resistencia”. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras. Desde lejos y desde cerca. Y todo es “no dinero”.

Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones. Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y ceja la “intención de baile”; y de que “TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA”. Dicen que están exaltadas las esperas y las esperanzas.

Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del mañana... Ya hay pruebas irrefutables.

Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo izquierdo de sus corazones. “Pintem Junts” como quien quiere la cosa distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa. Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.

Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito, pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas bien frescos y promisorios. Total que va y viene este “Mur”. Anda y anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena mal. “Una negra va el pa popa y va en la proa un español”... Este “Mur” parece que pinta bien. “Pintem Junts”, pues, el 17 de diciembre.

VER INDICE DEL PINTEMhttp://www.barriodelcarmen.net/pintem

los textos del MURO

http://www.barriodelcarmen.net/laopinion/nota.php?p=37&c=1

TEXTO FERNANDO BUEN ABADhttp://www.barriodelcarmen.net/laopinion/nota.php?p=356&c=1

Memoria póstuma de un rayo.

Memoria póstuma de un rayo

Camina amada cerrada la escritura,
haciéndole relámpagos en los ojos
deshollina las pupilas urbanas,
con labios espantapájaros
enjuagua en sus córneas
el vértice de la palabra que no soporta
amarras o mazmorras intergalácticas.
Mírala volar, ave de cristal y tinta
sobre los lóbulos de la noche,
hacer pedazos las tristes máscaras
de los testaferros del silencio.
Vuela, imagen indestructible ante la desgracia,
sube...
avanza en los corceles de la sangre
tal águila ardiente sobre la ceniza,
engulléndose los insomnios
penetrados por los precios. Mírala, inefable
trazar barriga de grafittis por los sueños,
manchar los lienzos de Picasso
con tierra cordillera asesinada.
Se desplaza, se desplaza
con los llantos humanos a la luz
que acuchilla los desiertos.
Surgen tus gritos y mis gritos
de los dominios imprevistos del ocaso.

Se desplaza... Vuela y grita.

Daniel Montoly
© 2002

PASADIZO A SER OTRO.

PASADIZO A SER OTRO.

“Estas y otras cosas
demuestran que la vida
gira sobre un eje podrido”
-Charles Bukowsky-

Al viejo Charles


Ya sabía yo que los hombres modernos
observan la pelvis y las nalgas,
dejando correr la espuma de cerveza
por sus barbas sin remojo.
Yo me uní más tarde a la orgía de sus naipes
como un marica embustero
que presume de ser virgen
mientras a diario se masturba los ojos,
mirando zonas erógenas en los lavabos de los bares.
Es que no quise ser más,
¿para qué?, si nací muerto
con dos mil años en los hombros.
Me basta lo que soy:
la llaga apócrifa donde una vez habitó un hombre
que nunca tuvo por meta enamorar a la muerte
con buenos ojos.
En las olas de mi infancia
olvidé los juguetes, las patadas y los golpes,
ahora soy libre como una oruga,
hago acampar a cielo ebrio mis ojos,
observando a las algas y a los peces
cruzar a velocidad el horizonte.
Ya sabía yo que cada hombre
lleva las medallas de la podredumbre en su cabeza,
colgadas como difuntos relojes,
y en su boca va el sabor amargo de sus heces
con la vida girando sobre los ejes del culo.

Daniel Montoly © 2002


CONSEJO PARA UN POETA LERDO.


Los seres humanos por tedio
o por olvido del inodoro,
hemos caído en la autarquía del ano.
Ante cualquier escena hipócrita
sucede la ambrosia, el idilio
de los déspotas consumidores de elogios,
que se sacuden la depresión
lamiéndole el culo a los descarados.
Esa nueva casta de insectos
se va prodigando medallas bucales,
condecorándose en actos de masas ciegas,
para hacer más tarde
bolitas de mierda sobre la página
a las que llaman poemas trascendentales.
Cuídate de ellos joven peregrino
porque una vez toquen tus testículos
tu esfínter vendrá a ser suyo,
y su saliva elitista será un hongo patológico
para la lucidez de tu excremento.

Daniel Montoly © 2002

POEMA

Tal vez nada
pueda compararse
a hacer el amor
en un lecho
de salsa de tomate,
si no es hacerlo en uno
de trozos menudos
de carne de res
recién sacrificada.



Adolfo Emilio Westphalen(Perú)

Estás bebiendo?

Estás bebiendo?


acabado, apoyado,
con el viejo cuaderno amarillo
nuevamente
escribo en la cama
como lo he hecho el último año.
veré al doctor,
el lunes.
"sí, doctor, debilidad en las piernas, vértigo,
dolores de cabeza
y la espalda
me duele."
"estás bebiendo?" preguntará.
"¿estás haciendo tus ejercicios?
¿tomas tus vitaminas?"
creo que estoy enfermo de vivir
fluctuando entre
los mismos estancados
factores.
hasta veo a los caballos corriendo
por la pista
y carece de significado.
saldré pronto después de comprar los boletos
para las carreras que quedan.
"¿saliendo?"
pregunta el empleado del motel.
"sí, estoy aburrido,"
le respondo.
"si le parece que se aburre afuera,"
me dice, "debería
estar aquí."
así que acá estoy
recostado en las almohadas
nuevamente
sólo un tipo viejo
un viejo escritor
con un cuaderno amarillo.
algo está caminando
por el suelo
hacia mí.
oh, es mi gato
esta vez.

Charles Bukowski

Trad. al español por Juan Daniel Perrotta

Los soles canoros:

Los soles canoros:

Las desapariciones inexplicables
los accidentes imprevisibles
los infortunios quizás excesivos
las catástrofes de todo orden
los cataclismos que ahogan y carbonizan
el suicidio considerado crimen
los degenerados intratables
los que se enrollan en la cabeza un delantal de herrero
los ingenuos de primera magnitud
los que colocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo
los cerebros incultos
los sesos de cuero
los que invernan en el hospital y conservan la embriaguez de
las ropas desgarradas
la malva de las prisiones
la ortiga de las prisiones
la higuera nodriza de ruinas
los silenciosos incurables
los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
los poetas excavadores
los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
los magos de la espiga
imperan temperatura benigna alrededor de los sudorosos embalsamadores del trabajo.


Poemas René Char.

J. Kalvellido, un artista de vanguardia

Kalvellido en 10 líneas

14 años dibujandooo…
Mil y piko de komixs…
4 libros de poesia… 15 fanzines autoeditados…
Millones kolaboraciones en mil y un fanzin…
Kurso de komix (komo maestro, klaro… no te jode…) pagao por el ayuntamientoo…
50 portadas de Cds… y otras tantas de maketas…
Decenas de dibujos en kamisetas… sin kontar las piratas…
Padre de un hijo de 6 años… y de otr* ke viene de kamino…
Empleado del mes en el BurgerKing de Trebujena en 1945…
Nº1 en el kobro de la komunidad en 1964… (presidente de ésta 14 años konsekutivos)…
Litrona de oro en 1875…

Y kieres ke lo resumaaa en 10 Líneas??…
Diez líneas?? Es eso mi puta vidaaa??…
Snif!!..Destrozao m´as deja´o ..Ke lo sepas…
PORKÉ TAANTOO ODIOOO??…

http://kalvellido.blogsome.com/

KOLABORA KON LA POLICIA

Viñeta de J. Kalvellido

Pueden visitar su página web: www.kalvellido.8k.com y la entrevista en: www.rebelion.org

Sunset Boulevar

TEMPERA BINARIA
OBRA DE ALVARO ANTON


Nadé en tu boulevard de sexo y drogas
como un pez bohemio y triste.
El incienso clandestino
abofeteaba los ánimos impetuosos
de los jóvenes inquietos
y con arrebatos de cuervos siderales
se abalanzaban en la noche,
oscuros kamikazes del vicio.
Me fui absorbiendo
en tus fluidos sepulcrales
que olían a semen de canela,
a humo depresivo y facineroso,
que se adherían viscosamente
a los miembros del espíritu.
Vi tus estatuas de celuloide:
falos de pronombres ya ciegos
al ámbito de la vida,
reían con falsas sonrisas de cartón
y pegatinas de bronce.
Sus colores herían el cielo nocturno,
y ante el afán de mis miradas
por desnudarle sus secretos
se hicieron sombras
y pájaros de altos vuelos.
Quedé con una máscara, una voz,
y cientos de preguntas jactanciosas
con sus espaldas mojadas de saliva.

Daniel Montoly/© 2002

Esta corporeidad

Esta corporeidad mortal y rosa, donde el amor se inventa su infinito. Pedro Salinas Ella es mortal y rosa, pájaro de fuego vestida con plumas asesinas, lengua flagrante que devora nuestras espaldas, nuestros hombros, nuestros muslos. Ella es mortal y rosa, destroza nuestros sexos blanquecinos. A caballo entre historias y leyendas, arrasó un nido de palomas, estranguló gorriones entre sus manos de plata, bebió de los venenos de Marte. Rubia.Ceniza de los infiernos, huracán alegre y torrente de palabras que se agolpan en su boca. Fuente de las ansias infinitas, diosa por una noche, por un día, el abismo corporal que desata las iras mas infames, la reina mortal y rosa, rubia ceniza de los infiernos. Quiero morir despacio, hasta contemplar su sombra definitiva, la gracia de sus gestos entre miradas torturadas, el abanico de pasiones que desata en cada paso que da. Esculpida en mármol blanco, mamífero sin ombligo, samaritana a reacción de metrópolis indefensas, pupila de vidrio punzante que nos persigue cada noche. Inventar la receta del éxito, el beso de hielo salvador, nuestras conciencias, nuestras almas muertas bajo sus piernas de cera sagrada, el golpe certero y final que nos instale bajo sus venas de fuego. Rubia.Ceniza de los infiernos, pastor cruel que aniquila a sus corderos, poema inacabado que madura la fruta mas temida, Hay si Lorca te viera, pues Federico lo sabia bien: un muro de malos sueños me separa de los muertos. Alvaro Antón.

La paz milagrosa.

La paz milagrosa.

Se levantó al llegar otra vez al mismo número de avemarías con sus repectivas glorias, tal como le habían enseñado en el catecismo.

Se llenó de pánico al escuchar las bruscas resonancias de las pisadas acercándose al dormitorio.
Cerró los ojos. Sus inocentes manitas cubrieron el lugar ofendido. Se sintió sucio mientras miraba al cielo con otros ojos.

Daniel Montoly © 2002

Inocente

La democracia Vicente Ballester

EL BAUTIZO DE AGAPITO.

OBRA: PROBLEMAS DE MEMORIA

AUTOR: ALVARO ANTON.

EL BAUTIZO DE AGAPITO.

Las noches son inequívocas piezas de hojalatas negras en los junios sin fechas de la isla. Se pintan con acrisolados matices por las nocturnales veredas de la luna, que como vaca berrenda salpica el cielo. Los luaces abandonan su anonimato entre la corteza sideral del universo y estimulados por los sudorosos cantos de las salves como también por el estruendo producido por los atabales. Se regocijan nuestros alientos borrachos de inquietudes en las vulvas de las bokores. Nuestras mejillas, gordas de sueños, ríen, en la dentadura de la desesperanza de los ojos de los asistentes a la ceremonia de la cofradía. Resuma en definitiva por los alrededores la tristeza, escudándose en la inmutabilidad de los híbridos bambúes del trópico y de la mágica secuencia de la brisa. Los oscuros danzarines bailan como crudas estatuas hechas con lágrimas aborígenes, con leche y lodo arrancados de otras tierras.

Sus furúnculos visuales se desprenden de los cuerpos, para incrustarse en los óvulos renegridos de la sibila nocturna. Exorcizan ansiedad, dopando sus tristes córneas con esteroides de atabales, con guarapo fermentado y con las voluminosas caderas de las bailarinas. Danzan verticales sus espaldas solitarias. El viento repite a capela las voces por tantos siglos reprimidas a fuerza de látigos y con extenuantes jornadas de trabajo en los cañaverales. Los negros diafragmas emiten conjuros serpentinos, recrean respuestas en los arcos de duda ancestrales con vudú y bailes frenéticos. Guardo mi rostro entre parábolas de girasoles mustios y sonrisas de aguamarina de mujeres, que encierran entre sus senos la primitiva belleza de las primeras deidades adoradas por el hombre. El eco se lleva y trae las voces, meciéndolas en su vientre masculino. Un anciano toma mis manos y las entrecruzas con las suyas, ajadas por la edad como también por la dura faena de cultivar la tierra para el disfrute de otro.

¡Candelo! ¡Candelo! Candelo ayeye, ayeye, ¡Candelo!, ¡Candelo! Ay! Candelo guarembé.

Resuenan las voces a coro siguiendo la guía del sacerdote mayor. El ambiente se satura de almizcle por la entrega desenfrenada al fervor de la alegría. Los primeros inducidos al trance se arrastran por el suelo, haciendo contorsiones corporales como culebras humanas: dudosos acertijos para la lógica del grupo de estudiosos que estamos presente entre la muchedumbre. La atmósfera se diviniza con el misticismo de los cantos, el aura de los árboles y por los constantes aleteos de los pájaros entre las ramas de los árboles. Son las voces de Los luaces dando su aprobación a la ceremonia. Los sacerdotes con vestimentas de color oro y luciendo ojos de ámbar en sus cuellos, ofrendan rituales y sacrificios a las ánimas sagradas, que moran en el agua, en un cuenco de coco repleto de sangre hasta los bordes.

-La fe lo justifica-, dice a mi lado alguien mientras las huellas silenciosas hunden su oscuridad en los tambores, despertando de la vigilia solar las soñolientas estrellas del letargo. Ingiero un sorbo de un misterioso líquido que me ofrecen. Una rara mezcla de miel de abeja con Agua de Florida y refresco rojo. Me desmayo y extraigo del éter difusas imágenes de mi infancia y algunas otras escenas con deformaciones y disfrazadas de cordura. Acepto el folclor y el colorido cultural de mi raza. Se van apagándose las voces juntos a las luciérnagas mágicas de la foresta, y el cielo, aún su boca abierta deja percibir sus dientes de oro. Su brillo es algo difuso. Satisfecha mi curiosidad, soy uno más de los tantos hijos que han recibido el bautizo en la iniciación de los sagrados misterios.

Atesorado secreto cultivado generación tras generación para perpetuar la herencia de nuestro sincretismo religioso, incomprendido e implacablemente, avasallado por quienes lo consideran una bárbara expresión de la superstición de los pueblos primitivos. Culpable de su pobreza y atraso, pero saben, perfectamente, que los verdaderos responsables son ellos, que todo estos siglos han venido, saqueando las riquezas naturales de los pueblos pobres. Las lenguas del fuego se van extinguiendo en el improvisado fogón, los asistentes comienzan a dispersarse por los densos caminitos que conducen de vuelta al pueblo.

Yo, intento ponerme de pie para marcharme, pero no puedo evitar la sensación de preguntarme. ¿Adónde iré ahora que soy otro? Con cuatro palmadas me sacudo el polvo que traigo adherido en las nalgas. Ya con la claridad observo la carretera, es larga y con lepras de baches por doquier. Quisiera quedarme a dormir entre la foresta, pero tengo que volver al pueblo, a mi cátedra de antropología, antes que mi repentina ausencia termine por denunciarme entre mis compañeros de trabajo. Ellos apelan a la ciencia, y dicen no creer en nada que no pueda ser demostrado científicamente. Je, je je. Eso piensan ellos, esperemos a que pase un lapso de tiempo, y los espíritus en forma de lechuzas se les aparezcan por la noche en sus sueños, recordándole, que en la vida no exista nada más poderoso, que aquello que no se explica.

Puedo ver sus rostros e imagino el nerviosismo, socavando su entereza.

Daniel Montoly©

YELLOW ONE.

Cansado, salgo a pasear mis frustraciones con el pesimismo que produce el aburrimiento de no saber, qué hacer con la vida, esperando que en la anormalidad algo sobrenatural acontezca y saque mi ser de este climaterio antártico. Soñando sin la vigila con ser ese animal de la noche, al que su instinto le hará de brújula para atracar en un puerto de satín o seda. En los muslos enfermos de otro ansioso ser. Aburrida como él de vivir sin saber por qué y para qué. Entro al bar, todos parecen contagiarse de inanición, dormitan como bolsas de excremento y sangre sobre sus asientos de hule, simulaciones de cuero. Las paredes del bar pueden contactarse los antiguos vestigios de pintura. Atesoran una heterogénea exposición de grafftis hermafroditas con oscuros significados sicológicos, dejado como códices por bohemios, ladrones, yonquies y prostitutas que frecuentan, el lugar, buscando calmar su ocio y el aburrimiento entre sorbos de alcohol y otras cosas raras. El ambiente yace sobre luces de fondos pobres simulaciones de las luces de los prostíbulos de los suburbios parisienses. Paul Simón con su voz, melódicamente, dulzona y seductiva subyuga la noche.

En el fondo está Mario, él de siempre, sus tragos mecánicos con sabor a mala noche e insomnio, con sus obesos codos recostados sobre el mostrador desgastado por los roces continuos de los vasos. ¡Lícuame un Zombi!, -le digo-. Lo echa a correr sobre el mostrador con las ruedas de su mala gana. Luego de unos minutos, la necesidad de orinar amenaza con reventarme las próstatas. Salgo, sorteando, los sucios muros para ir al baño, y una pareja se entregan, íntimamente, a conocerse sin importarle el olor a orines que sale del cuartucho. Entonces compruebo, que las nociones sobre el entorno o el peligro desaparecen al hacer el amor. Ella, con su pecho al descubierto deposita sus enormes senos terminados en dos pistachos en las manos del joven como si se tratara de una ofrenda a un dios griego. Este se entrega al goce desenfrenado del placer, y como un toro furioso se abalanza a poseerla, dándole apasionados mordiscos debajo del cuello: pequeños tatuajes de rosas rojas sobre su delicada piel de durazno. Le levanta la falda de un vuelco, introduciéndose entre sus entre sus piernas. Casi tembloroso, rueda su braga negra a un lado. Noto, claramente, cuando la penetra por los dolorosos gestos de contrición en su rostro. Ella, intenta contrarrestar la dolorosa sensación mordiéndose los labios. Se da comienzo a la mecánica ecuación del ritmo. Vaivén, sudor y gemidos se funden en una mezcla pasional. Ella se excita más al sentirlo balbucearle confusas palabras en su oído derecho, y al palpar la rugosidad de las manos varoniles, que aferrándose, fuertemente, sus nalgas, las aprietan como si trataran de absorbérselas de un arranque de pasión.

En el aire se siente el inconfundible dulzor del almizcle femenino, confundiéndose con olores a humedad y a vómitos reciente de algún borracho. El cuarto no parece ser suficiente para los gemidos, que como placenteros átomos se disuelven en el aura del éter, y rebotan de mis tímpanos, elevando mis pulsaciones sensoriales. Yo, que no esperaba encontrarme en medio de aquel dichoso espectáculo, lo disfruto con la apócrifa actitud de un vouyerista casual, que por satisfacer su morbo he olvidado por completo los dolores en mi vejiga. ¿Creo que vine a orinar?....eso creo. Mientras mis insatisfechos ojos se masturban. La lujuria y el deseo se exacerban al ver su cuerpo que se ausculta en mi cerebro a pesar de la grandeza desmesurar de sus senos igual a dos claraboyas marinas. Una vez que el frenesí del orgasmo los estremece, yo me dispongo a concluir mi experiencia, desahogando mí conducto urinario en el mugroso inodoro. Le doy un golpe con el pie derecho, y se baja mis inmundicias de un sólo trago. Cojo un condón olvidado por alguien cerca del lavamanos, lo echo en el bolsillo de mi camisa. Salgo presuroso, empapado por el sudor, y sin nada de fuerza en las rodillas. Me abro pasos entre la multitud para volver al mostrador del bar. Al sentarme, Mario no esconde su recelo tampoco aparta de mí sus ojos llenos de ira por la amabilidad con que trato una trigueña, que poco antes charlaba con él de forma amena. Le sonrío, y ella, liberal o muy puta, corresponde con cierta suspicacia erótica de complicidad en sus labios. Le ordeno un trago mientras susurro una cita de amor en su oído, mordiéndoles los lóbulos con la punta de mis labios.

¿Motivos? Tal vez quiera compartir una placentera noche. Salimos rumbo a la puerta. -¿A tu apartamento o mi casa? Le pregunto, a ella le da lo mismo. Vuelvo el rostro, y Mario no simula su enojo, clavándome sus pupilas en mi espalda como si fueran filosas dagas yemeníes. Su odio queda reflejado en el cristal de la puerta. Yo, tranquilo, camino con la incertidumbre de quien participa en un juego de ruleta rusa: oscuro sorteo de vida o muerte una vez me sumerja en el placer irrevelable del coito.

Daniel Montoly © 2001

Instrucciones de amor para torpes.

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Jpsise b ba uaupe ou sbioiabs s«j apuop iq»
'ouboto pp bjiiib una b| 113 asJap^ad B)saq opi^ed urq sojio so3JBq soqanuí ba" op;uaA ueq '¡saouo^ua apsap oduop o}ubiij!
•uoi3B.iasiuiuo3 b| ap ouBaso p ua sopipunq souiBpanb so|os £Z obb PP BtuauíJio^ b| oquinJJap anb sBJpaid ai seto ap p 'ojjpsb:» p sotunf souiepJOsay
•U9j3B|OS3p .< BJIlg-IBlUB B30[ ap 'OplA[0 3? BpBU3Jd JA aJ,
•zaiiiu e| ap so-iiiianaua sauoz|np 'soJnpBiu í sofaiA saJoqxg
•sauoauu sn) ap oun epaa u? Bipuoasa as zn¡ b[ za)Bipaiuui n) eqBAJn3 3§
svMaoá sv^ aa NOoaaáMaá v^


Así quedaron las instrucciones de amor para torpes.

Alvaro Antón

LA LOCURA.

Automatic Pain

ALVARO ANTON


Ella presionó un pobre retrato
contra su carne incongruente,
y las tesituras de sus párpados
atravesaron la espalda gorda
del sanatorio indefinido.

Ella amamantó la fotografía
con sus ubres redondas;
corrió su liquido por la cama,
azucarando maternalmente el aire,
y se sintió madre celeste:
una cordillera bípeda
e incomprendida.

Deslizó una tarde el habla
por los orificios del olvido...
Ante las miradas gritó:
¡ábranme las caderas
para tirar un oleoducto a través
de tu carne a mi falda,
de tus palabras a mi verbo!

Que nazca la realidad aunque sucia,
alimentada de leche derramada,
y sabré hablar a la soledad:
a través de ti
llegaré a poblarlo todo.

Y dancé con ella aparte
hasta irrumpir en llantos intangibles,
y quedamos a kilómetros del limbo febril:
dos polizontes en su navío infinito.

Ella seguía atada a su fotografía;
perfumando con sudor los bordes...
Se ocupó en dejarme investido de vida
y blindó su corazón
con una cripta de ilógica muerte.

Daniel Montoly

Poeta negro, de El ombligo de los limbos

" Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre. "

Antonin Artaud

Poema reproducido del "Poder de la palabra"

Persona Pálida

Persona Pálida


" Más mísero que las piedras
triste a más no poder
el hombre escuálido con el atril
hubiera querido aniquilarse.
Qué frío el viento penetra
en el lugar de las hojas muertas
cómo patear para ahuyentar el frío
con qué pie iniciar la semana.
Un silencio que nunca acaba
ni una palabra tierna para engañar al invierno
la sombra del alma del amigo
la escritura, tan sólo las señas.
Mi sangre daría una sola vuelta
los sonidos se perderían en el espacio
como dedos congelados.
Soy un patín abandonado en el hielo
traspasado por el amanecer. "

Louis Aragon

EL SANATORIO DE LAS LAGARTIJAS

El dulce sabor de tus venenos

Textos lisergicos

Textos lisérgicos

Lagrimas de octubre

Buscar en aquellos solares estériles y vacíos, la solución al conflicto sería inútil, tan solo imaginar la aridez de aquellos espacios, de configuración casi sagrada, harían florecer sin duda, los nervios del otoño y sus recuerdos.
Ella perdida, irremediablemente descompuesta, frente a cantidades inmensas de vegetación mortecina.
Estíos olvidados junto a labios olvidados, respiraciones roncas susurrando en los húmedos túneles de la noche.
Sus manos encementadas, surgieron de aquellos solares estériles y vacíos.
Amanecer de sus dedos, como resurge el ave fénix de las cenizas.
¿Cuántos siglos de angustias, cenizas y desesperaciones, anidan en sus manos?
Sus senos en los santos cielos, sus manos en la tierra, junto a los solares estériles y vacíos.
Su alma en el infierno personal y bien cuidado, que me encargue de cultivar como un jardín.
Nuestro jardín de los infiernos, a vista de publico, narraciones inverosímiles de sus descendientes, a precio de escasas monedas fraccionarias.
Alguien explicándose en distintos mundos, la fatalidad del experimentalismo literario, yo desesperado, geranios desesperados, computadoras desnudas y poco elegantes, que nada aportan a la solución del conflicto.
Miles de adolescentes, sin manos y sin cabezas, que veneran puntualmente todos los Octubres, los restos de los pósters en offset de su imagen.
Lagrimas fueron derramadas sin apenas ruido, lagrimas y más lagrimas, que ya están contenidas en los odres de mi esperanza.

Bilbao LSD-25 Octubre 1983 Álvaro Antón

Rigor Mortis.

TIEMPO MUERTO

ALVARO ANTON


"Hay aroma de violaciones en el aire
y una espalda desnuda se ofrece a los árboles."

-Leopoldo María Panero-


Con tanta rabia vi su pelvis en la noche,
mi nombre y el nombre de su rosa
apretujarse entre mi semen.
Sembré su espalda con árboles,
carne estoica de albañiles.
La estrangulé
como a un habitáculo de piedra.
Ahora, aún a oscura me persigue
para tener sexo por espejitos,
esperando mi tibio vómito
en sus adoradas fauces.
Ella, también sabe ir de cacería
y bailar rock and roll a las doce en punto.

Daniel Montoly©// 2003

LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE...

LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.

"El último hombre" 1984



ARS MAGNA

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

"Poesía" 1970 – 1985

Leopoldo María Panero.

Leopoldo María Panero

“Seré un monstruo, pero no estoy loco”

“Escribir, delirar y soñar es la única defensa”, afirma Leopoldo María Panero. (PEDRO PERIS)


Recluido en el psiquiátrico de Las Palmas, el poeta
madrileño, que acaba de publicar su Poesía completa
y dos nuevos libros, habla de literatura, política,
psiquiatría y de la autobiografía en la que trabaja.


Texto: JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS


+ El hombre solo +
+ Prueba de vida. Autobiografía +
+ Unos patos que vuelan sobre la nada +

Lo ha escrito él mismo: "Sólo soy a ratos". Y, es cierto, hay al menos dos Paneros dentro de Leopoldo María Panero: el que se siente solo y el que dice sentirse acompañado "por los gremlims", el que sabe de memoria muchos de sus poemas y los teléfonos de sus editores y el que contesta con un lacónico "no sé", el que no busca más que ser "una persona normal" y el que se considera la reencarnación de Charles Baudelaire, el que pide voluntariamente su ingreso en un sanatorio y el que clama por salir de él.

El día en que tuvo lugar esta conversación, uno de los tantos Paneros posibles acudió a la recepción del hospital psiquiátrico de Las Palmas escuchando en un walkman a Los Chichos -"me gusta la marcha, la pachanga. También Alban Berg y Stockhausen"- y con una bolsa de tela al hombro de la que a lo largo de las horas fue sacando unas gafas de concha, varias cintas y un puñado de libros, entre ellos, un ejemplar del Locus Solus, de Raymond Roussel, otro de las poesías de Emily Dickinson, traducidas por Silvina Ocampo, y el original ajado de Prueba de vida, la particular autobiografía "de la muerte" en la que lleva meses trabajando. Una vez en la sala de visitas del sanatorio, Panero se derrumbó en un sillón y sacó uno de los tres paquetes de cigarrillos que llevaba en el bolsillo de la camisa. Salvo a la hora de la comida, nunca dejaría de fumar. Lo hace compulsivamente, sin solución de continuidad, mientras bebe litros de café y coca-cola. "Hay mucha gente rara en este sanatorio", afirmó nada más llegar. "Esto parece una mezcla entre el Folies Bergère y el infierno de Dante. Estoy deseando marcharme. Aquí no hacen más que torturarme".

PREGUNTA. ¿El título de su último libro, Me amarás cuando esté muerto, expresa su estado de ánimo actual?

RESPUESTA. Yo quería ponerle Tango, que es un título que me gusta, pero José Águedo Olivares le puso ése, que me parece de fotonovela.

P. Pero el amor aparece constantemente en sus poemas.

R. No creo ni en el amor ni en los poemas de amor. No hay manera de expresarlo. "Con tus labios, pero sin decirlo", escribió en su único poema de amor Mallarmé, que dijo también: "La destrucción fue mi Beatriz". En mi caso fue igual. No creo en la poesía amorosa porque no creo en la poesía caritativa. Ni siquiera creo en la vida.

P. ¿En qué cree?

R. En la poesía técnicamente bien escrita. En la del propio Mallarmé, por ejemplo. Lo sigo leyendo a diario. Tengo tres ediciones de su obra.

P. ¿Lee poesía española? ¿A sus contemporáneos?

R. A Gimferrer y a Félix de Azúa. Pero, sobre todo, el barroco: Góngora, Quevedo no tanto. Juan de Jáuregui, los Argensola, el conde de Villamediana. ¿Del siglo XX? Una gota de Cernuda y una gota de Lorca. De Lorca me gustan sobre todo los Sonetos del amor oscuro, y nada Poeta en Nueva York. De los posteriores me gustan Gil de Biedma y Claudio Rodríguez. No me gusta nada Valente. Murió ¿verdad? Lo que me gusta de verdad es la poesía norteamericana moderna (cummings, Allan Tate, Marianne Moore...), pero no la poesía beat (Ferlingetti, y todos esos). No me gusta la poesía conversacional. Hay dos líneas en la poesía norteamericana: una que viene de Whitman (coloquial y prosaica) y otra que viene de Poe (esteticista y perfecta). Ésta es la que me interesa a mí.

P. En su último libro, la poesía es a la vez la pura vida y la enemiga de la vida. ¿Es la salvación o es la condena?

R. Aquí dentro es la única esperanza. Escribir es todo lo que se puede hacer en un manicomio. Aquí te das cuenta de que Kafka es un escritor realista. Como Beckett, del que un loco me ha robado los poemas. La suya es una escritura inhumana. De todos modos, después de Pound en poesía y de Joyce en novela -y eso que los poemas que intercala en el Ulises son muy cursis- se ha terminado la literatura y sólo queda un libro por interpretar: el Apocalipsis. Todo lenguaje es un sistema de citas. Toda escritura es palimpsesto. Pero la única esperanza.

P. ¿Sigue pensando que la poesía demuestra que la locura existe?

R. Yo seré un monstruo, pero no estoy loco.

P. ¿Por qué dice eso?

R. Porque me veo monstruoso. Aplasto los cigarrillos en el suelo, como si fueran niños.

P. ¿Existe, pues, la locura?

R. La locura existe, no así su curación. Al contrario de lo que se piensa, lo malo es el consciente, no el inconsciente. Como decía Rousseau, el hombre es bueno por naturaleza y es la sociedad la que lo vuelve monstruoso.

P. Es muy crítico con la psiquiatría.

R. La psiquiatría es una estafa. La psiquiatría delira. Eso lo demostró perfectamente Foucault en su historia de la locura, que es un estudio metodológico de la psiquiatría como delirio. Los manicomios, las cárceles y los cuarteles son lugares de privación de la vida. Los manicomios son el Estado de no-derecho, por eso para mí salir de aquí cada día es como el descendimiento de la cruz. Por la noche vuelven a clavarme.

P. Pero podría marcharse si quisiera.

R. He pedido el alta mil veces. Yo no quiero estar aquí. Nadie se ahorca con sombrero, como decía Gérard de Nerval. Aquí odian el pensamiento, como en toda España. Por eso delirar y soñar es una defensa. Y por eso para "curarte" se empeñan en quitarte las fantasías.

P. ¿Cree que es una muestra en miniatura de la sociedad?

R. La locura, en los países occidentales, no es que esté perseguida, es que está prohibida. Por eso también las sospechas que hay sobre el ocultismo, porque está prohibida la fantasía. En los barrios obreros, la locura está más tolerada que en los barrios burgueses porque no hay censura. Como en el campo, donde el tonto del pueblo no es una bestia aparte. Aquí se persigue al loco porque invade el territorio de la gente. Los niños son los únicos locos tolerados. Pero como decía Blake, si el loco persevera en su locura termina siendo sabio.

P. ¿Por qué cita constantemente?

R. Para ser escuchado y creído. Y no desoído sistemáticamente, como siempre.

P. ¿Está cansado de que le consideren un maldito?

R. Harto. Lo he dicho muchas veces: que no usen mi torpe biografía para juzgarme. Todo ese rollo vendrá de que tiene morbo que esté en un manicomio, digo yo. Estoy harto de los malditos, harto de ser el loco, harto de ser Leopoldo María Panero. Quiero ser un hombre común. Si me dieran el Nobel haría un discurso en inglés titulado Against Spain, Contra España. Y me iría a vivir a París.

P. ¿Tampoco se siente entendido por sus críticos y sus biógrafos?

R. No me gusta la crítica. Además, de esos libros yo no he visto ni un duro. Como decía Yeats en su poema The Scholars: "¿Qué habrían hecho si hubieran encontrado a su Catulo?".

P. ¿Por eso ha decidido escribir su propia autobiografía?

R. Mi autobiografía se llama Prueba de vida porque en Barcelona los Caballeros de Cristo Rey intentaron matarme, o sea, probarme. Es lo más cruel que haya escrito nunca, me he vuelto medio loco escribiéndola, aunque un editor me dijo que hable de mis amigos. Ni que esto fuera Corazón, de Edmundo d'Amicis. Como si fuera mi diario.

P. ¿Nunca ha escrito un diario?

R. De niño. De pequeño yo era autista, como Einstein, y pensaba que el mundo había sido hecho para mi mal. A los cuatro años, como no sabía escribir, le dictaba poemas a mi madre: "Y mi corazón temblaba / pero era un sueño / y fueron muriendo muchos soldados de la guardia del Rey / pero mi corazón seguía temblando". Eran poemas perfectos, como de Wallace Stevens. A Dámaso Alonso le gustaron mucho. Mis padres estaban aterrorizados.

P. ¿Fue un niño feliz?

R. La época más feliz de mi vida fue la de los novísimos, que fue un invento de Gimferrer. Sí, aquellos años, cuando conocí a Gimferrer y a Ignacio Prat. Lo malo vino con un intento de suicidio. Estaba en una pensión de Barcelona y entró la señora de la casa, me vio con las pastillas al lado y me dijo: "¿Pero es que va usted a hacer lo mismo que Marilyn Monroe?". Me fui a la calle y en la puerta me encontraron en coma. Luego empezó toda esta historia de los manicomios, que me destruyeron más que la bebida.

P. ¿Habla en la autobiografía de su militancia antifranquista?

R. Me metí en el PCE en sexto de bachillerato. Llevaba a casa la cartera llena de libros de estética marxista.

P. ¿Cómo cree que ha evolucionado la democracia en España?

R. Es una tragedia de una horrorosa sordidez en la que al proletariado, tras 40 años sin ideología, no le queda más que la picaresca. Eso es España. Éste es un país de sudorosos obsesionados con el fútbol y con los toros por culpa de la represión sexual. Son tan machos...

P. ¿Sigue la política? ¿Lee la prensa?

R. Los periódicos en España han tenido que elegir entre la locura y la verdad, y tanto los que han elegido una cosa como la otra han elegido bien, porque las dos se parecen mucho. ¿Qué es la verdad? Ésa es la pregunta de Pilatos en la Biblia, que es el libro sagrado de los españoles que no lo han leído. El único malestar en la cultura y la única revolución posible es la de la locura, que debiera ser un cambio y no un trastorno en la percepción.

P. ¿Todavía cree en la revolución?

R. Hay que replantearse la revolución. Hay que incluir a las mujeres y a los homosexuales. Más que cambiar el mundo, como decía Marx, hay que cambiar la vida, como decía Rimbaud. Hay que ir a una micropolítica de situación. Esto lo sabían perfectamente Guy Debord y los situacionistas. Hay que cambiar la manera de percibir el mundo.

P. ¿Ni la poesía ni la filosofía han ayudado a ese cambio?

R. De la filosofía, y de la religión, me interesa Spinoza. Heidegger es muy simplón. De los modernos, Deleuze, que se suicidó por no ser viejo, como Paul y Laura Lafargue, la hija de Marx.

P. ¿Usted tiene miedo de envejecer?

R. No me da miedo, pero no me gusta nada. Un joven piensa como un dios, un viejo, como un miserable. Aunque la juventud, lo dice Villon citando el Eclesiastés, no es más que abuso e ignorancia.

P. ¿Cree que se aprende algo con la edad?

R. Como decía Hegel, la única conciencia posible de la vida es la conciencia del mal de la vida.

El hombre solo

"VIVO DENTRO de la fantasía paranoica del fin del mundo y no sólo no quiero salir de ella, sino que pretendo que los demás entren en ella", escribió Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) en 1970 en su poética para la mítica antología de José María Castellet Nueve novísimos poetas españoles (Península). Treinta años después, Panero es el loco oficial de la literatura española, un papel en el que él parece sentirse incómodamente a gusto, como con todos los tópicos que le han ido cayendo encima: el último poeta, el primer tabú de la literatura española... De sus editores y de los directores de las películas en las que ha participado -El desencanto (1976), de Jaime Chávarri, y Después de tantos años (1994), del desaparecido Ricardo Franco- se queja porque cree que le estafan, y de sus hermanos y compañeros de generación, porque dice que lo han dejado solo: "Más solo que yo, imposible". El día de la entrevista, tenía la esperanza de que el Nobel concedido finalmente a V. S. Naipaul fuera a parar a él. Esa misma mañana fue al banco, en Las Palmas, y se aseguró de que sus libros estaban en algunas librerías. Curiosamente, la compulsión de su escritura ha hecho que sus recientes Poesías completas (Visor) hayan quedado instantáneamente desbordadas por dos nuevos títulos: Águila contra el hombre. Poemas para un suicidamiento (Valdemar) y Me amarás cuando esté muerto (Lumen), escrito en colaboración con José Águedo Olivares, con el que publicará en febrero ¿Quién soy yo? Apuntes para una poesía sin autor (Pre-Textos) y con el que ha roto ya toda relación. A lo largo de la conversación, Panero insiste en que quiere volver a participar en Crónicas marcianas: "Eran cien mil y el viaje en avión a Barcelona. Pon también que puedo hacer un anuncio de Coca-Cola: 'El monstruo bebe coca-cola, glup, glup". De cuando en cuando se queda callado largo rato y enseguida vuelve a hablar de Cristo y del Anticristo, su tema comodín. "La clave de mi adición-reducción teosófica es 35, la misma que la de Jesucristo. La cifra suma 8, el número que tumbado es el signo del infinito". Ha seguido las últimas noticias y no cree que Bin Laden encarne el mal absoluto. Tampoco lo tiene claro. Luego lanza una teoría maquiavélica sobre la CIA y la guerra. Finalmente musita: "Tengo miedo".

Publicado originalmente en el suplemento Babelia del diario El Pais.
www.elpais.es

Probando probando

EL SANATORIO DE LAS LAGARTIJAS: October 2005

Daniel, voy a probar a instalar una lagartija en el sanatorio...
Albaralbardez

André Breton

André Breton, defensor de la ortodoxia surrealista (LVI)

JAVIER MEMBA

Decía Luis Buñuel que el surrealismo fue un movimiento "poético, revolucionario y moral". Todas esas cosas fue su principal artífice, André Breton. Acaso más considerado como el defensor de la ortodoxia surrealista que como escritor, aunque Breton sólo hubiera sido el guardián de aquella pureza hubiera bastado para que mereciese la admiración de cualquier amante de la literatura heterodoxa, pues el surrealismo, además de poesía, revolución y ética, también fue una de las grandes subversiones culturales -si no la más- que conociera el siglo XX.

Nacido en Tinchebray (Orne) en 1896, acaso ya intuyendo que la verdad del hombre se encuentra en su subconsciente, que habría de ser la principal regla de su postulado, Breton se trasladó a París para estudiar psiquiatría. Movilizado en 1915, un año después conoce a Freud a través de sus obras y a Apollinaire a través de una sincera amistad que le unirá a él hasta la prematura muerte del poeta. Finalizada la Gran Guerra Europea, Breton regresa a París contagiado por la fiebre de las vanguardias: se adhiere al movimiento dadaista.

La escritura automática

Junto a dos compañeros de entonces -Louis Aragon y Philipe Soupault- fundará la revista "Littérature", en cuyas páginas comienza a gestarse el surrealismo como una escisión del dadaismo. Allí empieza a referirse Breton a la escritura automática -la que brota del pensamiento sin ningún control de la razón ni de la moral- y allí publicó, en colaboración con Soupault, "Los campos magnéticos" (1920), que pasa por ser el primer texto de la corriente.

La ruptura con la negación absoluta de los dadaistas se impone. Así, en 1924 Breton publica "Manifiesto del surrealismo", al que no tardan en unirse Antonin Artaud, Paul Éluard y el resto de la plana mayor del movimiento. La nueva revista que impulsa Breton es "La revolución surrealista". La vida de la publicación se prolongará durante cinco años en los que tienen tiempo de arremeter contra toda la cultura oficial, además, claro está, de contra el sistema.

Como no podía ser de otra manera, Breton no tarda en pasar de las formulaciones estéticas a las políticas. Al igual que algunos de sus compañeros surrealistas, ingresa en el Partido Comunista en 1927, seis años después será expulsado. Entre tanto, ha tenido tiempo de publicar dos de sus textos más importantes: "El surrealismo al servicio de la revolución" y "El surrealismo y la pintura", ambos datan de 1928. Fue aquel un año de gran actividad, pues también es entonces cuando Breton escribe "Nadja", su obra maestra. Viene a ser esta novela el retrato de una mujer mediante distintos fragmentos e impresiones que combinan lo mágico con lo cotidiano.

Inquietudes revolucionarias

El "Segundo manifiesto del surrealismo", que data de 1929, no aporta nada nuevo. Los años que siguen, Breton preside las exposiciones surrealistas que se inauguran en distintas ciudades. El haberse convertido en una suerte de comisario de la pureza del movimiento no le impide publicar textos del interés de "La inmaculada concepción" (1929), un intento de acercamiento a las patologías del lenguaje, "Los vasos comunicantes" (1932) o "El amor loco" (1937). Este último es una interpretación de las teorías de Freud basándose en un sueño propio. Ya en 1938 viaja a México, donde conoce a Trotsky y Diego Rivera. El patriarca de los surrealistas, todavía alberga algunas inquietudes revolucionarias. Ni que decir tiene que cuando aparece su "Antología del humor negro" (1940) es prohibida por la censura.

Breton vivió la guerra en los Estados Unidos, exiliado en compañía de algunos artistas surrealistas como Marcel Duchamp y Max Ernst. De regreso a Francia se interesa por el ocultismo. De ello viene a dar prueba su "Arcano 17" (1945). Tres años después, todos sus versos aparecen recopilados en "Poemas". Hasta el final de sus idas, el patriarca de los surrealistas siguió publicando con regularidad artículos y ensayos. Pero, como el mismo recordaría con tristeza y asombro a Buñuel en el umbral de la muerte, ya no había nada capaz de escandalizar a la burguesía. André Breton, uno de los principales impulsores de la nueva literatura en las vanguardias, murió en París, el 28 de septiembre de 1966.

Articulo reproducido del dario EL MUNDO.
www.elmundo.es

CRUZ Y FICCIÓN

CRUZ Y FICCIÓN

Cristo medía 1 mt. Y 64 ctms. Y caminaba
por el Centro de Lima
eran las 3: 30 de la tarde siempre eran
las 3: 30 de la tarde
Y él caminaba descalzo por Camaná
veredas quemadas por el sol
su piel ardía y era un extraño color para la temporada
pálido como colmillo de elefante
Cristo vivía como nosotros
del paso del aire del tabaco
de una canción en la rockola
dormía en la Plaza Francia
Y ahora cuando ya tengo su edad y me enfrento
todos los días contra la ceguera
creo verlo todavía sobre cartones durmiendo
con los ojos abiertos
Cristo tomaba aguardiente
era huraño y cuando hablaba
hablaba solo quizás porque los romanos ya no usaban
escudos ni sandalias
y el emperador no era de Occidente
y nadie quería escucharlo
y nadie quería creer
y nadie era nadie para lanzar la primera piedra
Cristo nunca escribió nada
fueron sus apóstoles los que me dijeron
que él era Cristo
pero yo no vi a ningún apóstol
Judas tal vez era el bodeguero
Pedro quizás vestido de verde caminaba también por el Centro
las cosas no parecen ser las mismas para nosotros
Y no porque era enero
Y yo estaba por cumplir los cinco años
a esta edad tengo más preguntas
y las pocas respuestas que poseo son mías:
Cristo medía 1 mt. Y 64 ctms.
la cruz es Lima los judíos trabajan en los ministerios
el Emperador está en Palacio
preparando su discurso...
Y Magdalena? Está en Magdalena?
(ella volvió al oficio y ahora es una próspera regente)
Cristo usaba barba
era flaco como John Lennon
y jamás entraba a las iglesias
no sé si porque tenía vergüenza de su pobreza
de su mugre o porque no lo dejaban entrar
o simplemente porque la calle era su casa
Un día lo vi comiendo de la basura
Y nunca más lo vi


MIGUEL ILDEFONSO

Psico-elipsis de un yonkie.

Insomnia xxiii


“The same old thing, babe…”
Albert Collins

La noche, irresoluta nave de pájaros
hijos del suspenso,
y los hombres, como
bastante embriagados con sus logros
para no percatarse
sobre el peligro en cierne.
Su fascinante belleza
arrastra sus instintos
al fondo de la elipsis…
Entonces miran
y ya no son ellos
sino sus reflejos antropomórficos
igual a ensombrecidas medallas
rendidas en su voluntad a su humo.

Daniel Montoly/© 2005

Observaciones sobre Picabia

Quiero volver a tus encantos.
Alvaro Anton


De máscaras y execrables perros funerarios
se me impregna la lengua
hasta volverse
un primitivo nudo transparente:
collage primitivo
pasando de la geometría
al estado empírico del vértigo
pero la música del líquido
me da los primeros auxilios;
limpia el metal
de mis papilas semiautomáticas
y el gusto que antes yaciera
a merced de las falanges suaves
brujo florece
con la dilucidación de sus solsticios.

Daniel Montoly © 2005

La boda de Caín

......…Has planes, Caín,
sueña con tu progenie
que tus días
de soledad
empiezan
a tocar fondo
dentro de esta manzana.

Daniel Montoly© 2005

LA GRAN MARCHA SURREALISTA

el 28 de septiembre de 05 somos un trozo de la caja de breton. poética activista de otra revolución. con el nombre de nosotros. nosotros sin ejercito y sin ismos, las pocas. desde cero, dando total apoyo, nosotros: supervivientes.

deja tu poesia en este panel

http://www.barriodelcarmen.net/breton

articulación surrealista en el barrio del carmen

abandonadlo todo! acción en el barrio de malasaña




CONVOCATORIA

Este no es nuestro primer intento ni el último. Una y otra vez, aquí y allá, hemos recontradicho que es necesaria una lucha poética inquebrantable. Que nadie puede ser dueño de la imaginación ni de los medios para gozarla y producirla. Que nos hace bien la teoría inteligente, el método no pasivo y la praxis comprometida… la poesía revolucionaria, la independencia relativa, la insurgencia semántica, la creatividad emocionada, el juego, el amor loco… sin ataduras de negocios de elite o secta.
Esta página es una estrategia de seducción e investigación críticas. Es un espacio pequeño con exigencias enormes: “Transformar el mundo; cambiar la vida”.
Juntamos muchos puntos para ponerlos sobre las ies. Nuestra experiencia no única ni perfecta, tampoco mercenaria. Es convocatoria primero ética que estética. Convocatoria, examen, apuesta. Ni más ni menos. Como lo que casi no hay. ¿Te sumas?

SURREALISMO:
Sustantivo masculino. Automatismo psíquico puro por cuyo medio se intenta expresar, verbalmente, por escrito o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento. Es un dictado del pensamiento, sin la intervención reguladora de la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral.

André Breton, Primer Manifiesto del Surrealismo (1924)


http://www.barriodelcarmen.net/breton



(texto: fernando buen abad y C. dibujo: oscar martínez)