LA LOCURA.

Automatic Pain

ALVARO ANTON


Ella presionó un pobre retrato
contra su carne incongruente,
y las tesituras de sus párpados
atravesaron la espalda gorda
del sanatorio indefinido.

Ella amamantó la fotografía
con sus ubres redondas;
corrió su liquido por la cama,
azucarando maternalmente el aire,
y se sintió madre celeste:
una cordillera bípeda
e incomprendida.

Deslizó una tarde el habla
por los orificios del olvido...
Ante las miradas gritó:
¡ábranme las caderas
para tirar un oleoducto a través
de tu carne a mi falda,
de tus palabras a mi verbo!

Que nazca la realidad aunque sucia,
alimentada de leche derramada,
y sabré hablar a la soledad:
a través de ti
llegaré a poblarlo todo.

Y dancé con ella aparte
hasta irrumpir en llantos intangibles,
y quedamos a kilómetros del limbo febril:
dos polizontes en su navío infinito.

Ella seguía atada a su fotografía;
perfumando con sudor los bordes...
Se ocupó en dejarme investido de vida
y blindó su corazón
con una cripta de ilógica muerte.

Daniel Montoly