POEMAS DEL POETA DOMINICANO, FLANKLIN MIESES BURGOS.

ESTE TACTO

"Con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido".

Este tacto solícito que abruma;
este vivir más hondo en los sentidos,
va descubriendo cielos escondidos;
nuevos mares ocultos en la espuma.

Ignorados espacios por la pluma
de misteriosos pájaros caídos,
mundos de claridades suspendidos
tras la pequeña noche de la bruma.

Nada perdura inédito al contacto
de este absorto mirar inquisitivo
de las pupilas íntimas del tacto.

Así de mi interior huyen las nieblas;
porque si ciego para el mundo vivo,
lleno de luz estoy en mis tinieblas.

ÁNGEL DESTRUÍDO

Barro inaugural

Sólo una gran piedad

pudo crear los mundos eternos sin hastiarse;

sólo una gran ternura

pudo sembrar la vida, como se siembra un árbol,

la jubilosa voz de una semilla.

No pudo ningún otro posible sentimiento

alzar nuestro destino,

nuestra meta mayor ante la eternidad

absorta que nos mira desde sus hondos ojos

de solitaria estatua preferida.

Una gran campanada resquebrajó los altos

cristales de la noche, y chirriaron los goznes,

los metales mohosos de la casa vacía,

donde cavaba El solo para enterrar el agua

sin rostro de su llanto, de su íntima noche

caída hasta la angustia.

Aúno no transitaba por el cielo el relámpago

de pluma de los pájaros, ni el viento, todavía

era un sepulcro abierto para enterrar palabras,

voces precipitadas desde los rojos labios

donde el amor fabrica muriendo sus campanas.

Ignorado de sí- lo mismo que la nada-

clamaba por un nombre, por una voz llena

de sangre que lo hiciera; a sus pies, el silencio

del orbe era un gran río de soledad cayendo,

un mudo serafín de bronce arrodillado:

-   Quiero un labio que esculpa mi nombre sobre el aire

(dijo al fin sollozando);

un eco que responda preciso a mis palabras.

No es posible que exista sin que me piense nadie.

Mi realidad se hastía de ser para mí sólo.

Sin otro que me sienta temblar, yo no sería…

Entonces fue la infancia desnuda de la luz

su limpio nacimiento;

entonces, su niñez: anécdota de espejos;

memoria de la lámpara de bruñida sonrisa

de vidrio adolescente, de ángel verdadero

que delata el relieve más fino de las cosas.

Entonces fue su aliento un solo resplandor

de fuego bajo el agua, en medio de la noche

sin alba de los peces;

ninguna fuerza pudo quebrar su pensamiento,

su soplo forjador

crecido como un brazo de luz en las tinieblas,

en el ojo vacío

donde moldeaba el tiempo su estatura de sombra,

la forma de su rostro perdido hasta la ausencia.

TEORÍA DE LA VISIÓN PROFUNDA

Las palabras son anclas
clavadas en el suelo,
pájaros mutilados
que tienen un viajero
corazón de nube;
pero así como el nardo
tiene llena por dentro
su vida de una oculta
claridad madrugada,
así las demás cosas
también puede que tengan
sus vidas de una misma
manera amanecidas.

No es posible una carne
sin sueños ni palabras,
sin angustia de voces,
sin corazón de lumbre
ni párpados de llanto.

Todo tiene, sin dudas,
que tener otra vida
por dentro de la cual
-y estremecida toda-
debe haber algún cielo
herido de canciones.

Es lógico pensar
que a espaldas de la luz
clara de las estrellas
ningún hombre ha podido
vislumbrar su camino
en la noche profunda,
y es que olvidamos siempre
-inexplicablemente-
que la piedra es la infancia
remota del silencio,
y que el agua no es más
que el discurrir del tiempo.

Únicamente vemos
lo externo de las cosas;
jamás nos incluimos
para escuchar la simple
verdad que se nos muestra
desnuda desde el suelo.

Si la rosa miramos,
no vemos que la rosa
es solamente un trino
de pétalos clavados
sobre la vertical
resignación de un tallo.

Nuestra visión se queda
tan sólo en los colores,
sin ver jamás el verde
color de las pisadas
del viento que retoza
desnudo entre las hojas.
  

      MENSAJE DE LA PALOMA

Id ahora a decirles a todas las palomas

que el milagro de dios

nos estaba esperando oculto bajo el agua;

que además de la luz – viva entraña del verbo- ,

igualmente fue el beso,

la caricia del ala de su sombra en las algas,

en medio de la noche sin alba de los peces.

Id ahora a decirles, de igual modo que antes,

que cuando la luz fue la primera sonrisa

caída de su espejo, algo dejó de ser

en torno a luz:

que algo rodó en pedazos debajo de su lámpara.

También id a decirles, de igual modo antes,

que el solo hecho de ser

es ya una destrucción;

porque sólo no siendo es posible lo intacto.

Franklin Mieses Burgos

Obra del artista dominicano, Dionisio Blanco.