Ropa tendida
Miguel Ruibal

Inseminación Artificial

Pueden escucharse voces cruzar la calle, ventana por ventana, junto a ese aroma a andrajoso, vértigo, hijastro del alcohol y los gritos de platos rotos, levantan ánimos de aspaviento.

Miro, y mis ojos se nublan con la elipsis, y en la saludable ironía del humo embrión, montones de cigarrillos empalan a sus víctimas con pedicuras de primera fila luctuosa. Al cruzar el umbral de la escena, varias sombras masculinas desdeñan la sensatez, porque son más conscientes que los cuerpos que las reproducen. Después de abrirse las pestañas insulares, pájaros silban en las orejas proclamando la música, como un poema democrático, en donde cada músculo ejerce su derecho a ser en sí mismo.

Y como hay deseo de inocular fragancias inoportunas en el sistema de la tribu, los primeros cromosomas se insurreccionan, lanzando platos contra el sexos que se muere. Todo sienten. Todos los oyen, pero no son capaces de ponerlos in vitro. He ahí la audacia del papel, su sabiduría, porque sabe cuán exactos son los vértigos, y cómo sentirlos, al traspasar sus bordes.

©Daniel Montoly

Fuente de la ilustración: http://miguelruibal.blogspot.com/